porque no te miro como ellos,
porque ellos no saben mirarte como lo hago yo.
Que el amor me ciega la razón,
y no es justo,
ni real.
Que me digan qué es más real que observarte, a secas.
Porque te he mirado con afecto,
te he mirado con cariño,
te he mirado con decepción,
te he mirado con el amor más profundo.
Y con el dolor,
la rabia,
el coraje,
el desdén,
el abandono.
Te he observado perenne,
fugaz,
te he observado ausente,
porque no era yo el que querías que estuviera ahí.
Te he mirado con filtros,
sin ellos,
y siempre veo la misma silueta.
El mismo corazón.
La misma piel.
Y yo sé como lates.
Y yo sé como sabes.
Que me digan qué hay más real que eso.
Me hablan de objetividad al describirte,
que no veo tus descosidos,
que no veo tus grietas.
Como si amarlas como hago con tus virtudes fuera obviarlas.
Como si amarte te convirtiera en ficción.
Por aquella sensación de que quien no te vive
no
podrá
nunca
saber
que
superas
cualquier
fantasía.
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